Glenda Galan

Encuentro con Claudio

2012-01-13T06:39:00.000-08:00

Hoy conocí a Claudio cara a cara.

Hacía un año justamente que asistí a una actividad de la comunidad de artistas dominicanos en casa de Daisy y el me llamó para pedirme unas fotos, con el objetivo de publicarlas en su periódico digital.

- Señora Galán si fuera tan amable de mandarme esas fotos que tomó. En una resolución que no sea muy alta por favor.

- Ok, con gusto.

No se quien le fue con el chisme de que yo tenía esas fotos, pero se lo agradezco mucho. Desde la primera vez que hablamos por teléfono, me causo gracia su forma de hablar tan elocuente.

Unos meses más tarde, al poner en circulación mi libro, volvió a llamarme para pedirme que le diera datos sobre la actividad y más fotos.

Fue el primer periodista en reseñar mi trabajo aquí en Miami, Siempre presto a dar a conocer las actividades de los dominicanos.

–Mándame esas fotos caramba, que quiero publicar eso ahora. Mándalas en cualquier resolución ya puedo recibirlas como estén.

– Ok, ahí se las mando…las recibió?

– Si, te aviso cuando publique el artículo, cuídate.

En varias ocasiones nos dimos informaciones por e-mails y hablamos de la isla.

Esas conversaciones nos hacían cómplices de la diáspora, del exilio impuesto por la corrupción, de eso que se pierde cuando venimos a este país, pero que al mismo tiempo cargas sobre tus hombros, el sentido de pertenencia.

Hoy finalmente lo conocí cara a cara, junto a su madre y a su hermana, a las cuales les conté lo amable había sido el conmigo, desde nuestro primer contacto cibernético.

Hoy al conocerle, también le dije adiós.

Claudio, vas a hacernos falta, ese ataúd donde estabas es muy pequeño para tu gran corazón.

Descansa.

NOTICIAS SIN

2012-01-07T17:31:00.000-08:00

VOXI

2012-01-02T07:04:00.000-08:00

http://youtu.be/n106iUqExFU

2011-12-08T16:50:00.000-08:00

AND THE EMMY GOES TO

http://hanleytimes.com/?p=10769

Mi patria

2011-11-16T05:20:00.000-08:00

Desde que crucé la frontera de ser quien era y ser quien un día seré, me perseguía un sentimiento de flotar entre las vidas de los cubanos, los venezolanos, los colombianos y los 3 norteamericanos que pueblan Miami.

Este sentimiento se agravó la última vez que pisé suelo dominicano, una tierra que como Cristóbal Colón contemplé con ojos nuevos luego de estar casi un año sin pasar por esos mares.

Lo primero que me Saludó al llegar, fueron las dos horas de espera afuera del aeropuerto a causa del tapón que no dejaba llegar a Carolina y que en cambio me regaló la plática con una dominicana que tenía 7 años sin ver la isla.

–Muchacha, eto si ha cambiao, pedí un teléfono pretao pa llamar a Niurka y el hombre me preguntó que cuanto le iba a dar. Ya aquí no se hacen favore!

_ No se preocupe doña que es que hay un tapón en las Américas.

- Ah! Y tu de donde eres?

- De aquí, de Santo Domingo

- Yo soy de La Vega, tenía tanto que no venía, lo primero que voy a hacer e sir pal río a beber con unas primas, no las veo desde que me fui con los papeles de mi hermana.

- De su hermana?

- Si, allá en la Vega Papo sellaba los papeles y mi hermana y yo eramo igualita. Ahora yo tengo 25 libras de más, pero antes parecíamos mellizas.

Nunca me ha gustado el río, me parece demasiado vulgar un hilo de agua, que se entromete en la tierra y que sobre sus rocas acoge a los bebedores de romo de los pueblos.

Ya montada en el tapón de ida a Santo Domingo, una vista intensamente azul se toma de la mano con limpiabotas, heladeros, amantes que se besan en banquitos, coqueros, carros destartalados y yipetas.

Mi estadía en la isla esos días, fue como el mismo tapón que me recibió,

¡Cuanto trabajo da todo en mi bello terruño!

Llegar de la Churchill a la Kennedy, sacar un acta de nacimiento, ir a cenar sin que te asalten, hablar con alguna amiga que conociste hace años, sin encontrar respuesta a la pregunta: Cómo diañe era amiga tuya alguien con dos cucaracha en la cabeza? (una muerta y otra en coma).

Por otro lado los padres, los sobrinos, los verdaderos amigos, el bizcocho con mucho suspiro de Pastelería del Jardín, los desayunos en Panavi, las calles sucias pero llenas de recuerdos de tu niñez, la vieja iglesia, la inocencia perdida, los amores ahora divorciados, los poemas sin escribir.

5 días después, el tapón de la tarde me devuelve a un avión de American Air Lines que me transporta al Nuevo Mundo que me acogió hace mas de 500 años, en el que floto más que nunca sintiéndome sin patria, sintiendo que no soy de aquí, ni de allá, sino de un mundo muy mío donde gravito entre lo que debo ser y lo que quiero ser.

Nuevas amistades, nuevas calles, nuevas historias llenan mis dedos al teclear versos en mi computadora.

Ya en casa, recibo una llamada, sin necesidad de escuchar el sermón del cura que tanto extraño, el mismo Dios de la isla, a través de Frank me dice:

¡Tu patria es la poesía!

ARENA

2011-11-01T21:00:00.001-07:00

Yo que fui roca

a orillas del mar,

miraba al sol

desafiando su brillo.

Yo que fui roca,

soy solo arena

sobre la que reposan

naufragios

y tesoros perdidos.

Una diminuta parte

de la inmensidad contenida

en una copa de sal.

Una presencia

sin contornos lacerantes

donde se pinta la libertad.

Fast mode {El cuento y la moralidad en «Mar de fugas»}

2011-10-14T10:35:00.000-07:00

REY ANDÚJAR [mediaisla] «Mar de fugas», es el jardín flotante visto desde el otro lado de la malla ciclónica; el exceso de color que permite el Caribe.

http://mediaisla.net/revista/2011/10/puertas-y-ventanas-49/

Los te quiero

2011-10-02T12:12:00.000-07:00

Dos años y medio después de conocerla, José le dice en un mensaje de texto que la quiere.

Julia piensa:

- Qué podía yo esperar de un tipo llamado José Pérez?

Luego de hablar por horas, por días, por meses, por años de todos los temas habidos y por haber, luego de que esa relación le costara a ella el divorcio, luego de costarle a el su relación con una novia detective, luego de abrazos, de besos grandes y chiquitos, de lagrimas, de risas, de bailes y silencios… el le escribe: “te quiero”.

Nótese que no estamos hablando de “Te Amo”, esa frase probablemente el se la escriba, cuando pasen 2 años y medio más, si es que aún siguen juntos y sobre todo si ella se bebe un venenito o se corta las venas por el.

A Julia claro, le supo a mierda aquel “te quiero” precedido por varios días en los cuales José no quería ni mirarla pa no tenerle que repetir aquella “cursis frasecita”, pues los hombres pendejos son niños mudos que juegan en la playa sin dejar que el mar moje sus pies.

Julia abrió el cofre de sus “te quiero” y los dejó salir:

Los te quiero nacen

una noche cualquiera,

cuando el sol acecha

detrás del telón.

Los te quiero

son gotas de vino

que caen en las copas

de las almas rotas.

Los te quiero transforman

las historias de los amantes,

son escudos de acero tirados

en sus campos de batalla.

Los te quiero son la condena

de quien los conjuga

de quien los escucha

de quien los miente o los cree.

Los te quiero

que no se sienten

saben a humo.

Hay algo en ellos

que no los deja mentir.

Los te quiero no sirven de nada

si no se pronuncian

y te acarician.

MAR DE FUGAS, AGM University • Broward, FL

2011-09-20T21:57:00.000-07:00

BROWN SPEARS

2011-09-15T20:29:00.000-07:00

Tus ojos

abren cuartos menguantes

con sus llaves marrones,

trepan por mi costado,

descansan en mis caderas.

Sostienen mi cuerpo

mientras gasto el sueño,

escupen su luz

sobre mis pechos.

Tus ojos

son dos lanzas

que traspasan

el cielo y el infierno.

MAR DE FUGAS

2011-08-27T23:45:00.001-07:00

http://buenalectura.wordpress.com/2011/07/08/libro-de-glenda-galn/

Gift

2011-08-25T07:00:00.000-07:00

A ti

que caminaste solo

hasta perder el río.

Te doy mi senda

para que puedas volver

y oler eso

que te hace ser niño.

La ciudad de

sal y corales

que late en mi pecho.

La hamaca donde

mi noche

cuenta sus estrellas.

El beso que besa

besos nuevos,

besos robados

y besos mordidos de fruta.

Es fácil ser niños,

lo difícil es no parecerlo,

no crees?

A ti,

te doy mi mar

para que mojes

tus pies.

Last Supper

2011-08-15T08:47:00.000-07:00

El tiempo

nos cuelga sus segundos

como un viejo atuendo.

Las agujas nerviosas

de su circulo tirano

dibujan con un trazo

todo cuanto existe.

quien fuiste

quien serás,

ese yo,

que nunca conociste.

Chocan sus días

Contra el espejo,

sus reflejos,

socavan la vida.

Vuelan sus prisas

como burbujas

y se estrellan

contra el camino.

El tiempo

se viste de muerte

y nos invita a cenar con el.

Magic walk

2011-08-11T06:13:00.000-07:00

La musa sale a pasear

en la noche o en el día.

Un loco

escucha sus pasos,

le presta su sombrero

para que exista.

La musa es ahora palabra,

el loco, sigue siendo poeta.

RUNAWAY TATTOO

2011-08-06T11:24:00.001-07:00

Traficada , golpeada, vejada,

un alma sin huesos.

Un escombro de la noche,

con el que se tropiezan

drug dealers, maridos infieles,

solitarios, infectados,

Sebastián y Scott.

La esquina,

el semáforo en verde,

la parada de autobús.

La preferida de daddy,

una piel marcada, vendida

y usada.

Dos piezas de un Pica Pollo,

atravesando Biscayne Boulevard,

un diente roto y un ojo morao.

Un carro con vidrios tintados,

un fluido de homeless,

luces y moteles.

El uniforme olvidado

para no ser delatada,

una sábana estrujada.

Treinta dólares la hora

controlados por un celular,

rogando a un Dios que no conocen,

cumplir la cuota, para terminar.

Una apestosa basura

que se pone en cuatro,

en cinco o en seis contenedores

para ser triturada.

El sudor de papi

en la madrugada,

el silencio de mami en la mañana,

la traición, la disfunción.

La runaway del barrio,

la mercancía

de Atlanta, de Chicago

y de otros 3 estados.

La muchachita

que se chupa el dedo,

un nombre tatuado,

sin ID, ni pasado.

Eso soy.

1

2011-08-01T05:54:00.001-07:00

MI ISLA, SOLO QUEDAN PEDAZOS DE ELLA EN MIS RECUERDOS.
LAS CALLES POR DONDE CORRIA CUANDO PEQUEÑA SE HAN MUDADO.
AHORA VIVEN ALLI, PAREDES EMPAPELADAS CON CARTELES POLITICOS, NIÑOS PIDIENDO EN LAS CALLES Y GENTE QUE OLVIDO COMO REIR.
MI ISLA TAN BELLA, SE VINO CONMIGO CUANDO ME FUI.

Mar de Fugas de Glenda Galán

2011-07-05T22:13:00.000-07:00

Por Frank Báez

De acuerdo al académico Arturo Victoriano, la diáspora es ya un género en la literatura dominicana actual. Tan sólo la cantidad de novelas, poemarios y cuentos que se publican en el exterior y que se basan en el desarraigo, la nostalgia y el exilio dominicano, respaldan este comentario. No obstante, a pesar de esta realidad, hay una serie de literatos que desestiman este género. Quizás se deba a lo complicado que resulta conceptualizarlo.

Es lo mismo que ocurre con el resto de los géneros, cada vez que llegamos a una clasificación, hay una nueva publicación de un autor inesperado que la contradice y que lleva a repensarlo todo. Esto es lo que me pasa cuando leo Mar de Fugas, el primer libro de Glenda Galán, compuesto de quince relatos, ambientados en gran parte en los Estados Unidos. De entrada, digo que no se me asemeja en nada a otros textos relacionados con la diáspora que he leído. ¿Es o no es un libro de la diáspora? En primer lugar, no habla sobre la nostalgia ni el exilio.

En la página 28 escribe “No miro para atrás por miedo a sentir algo.” Tampoco es un libro que pretende ser la voz de una comunidad. El libro más bien versa sobre la cotidianidad de una serie de mujeres dominicanas emigrantes en los Estados Unidos que empiezan a replantearse su vida. Así vemos que cuento tras cuento estas mujeres se van transformando bajo el influjo de ciudades, de amantes y de la literatura. A diferencia de otros textos acerca de la diáspora, sobre todo aquellos que se refieren a aspectos de nuestra memoria histórica, Glenda Galán parece escribir con su memoria mediata.

Por supuesto, hay viajes de vuelta a Santo Domingo y hasta remembranzas familiares, pero no hay en ninguno de estos una búsqueda directa de historias grandilocuentes ni nada parecido, ya que resultaría redundante, puesto que el mismo accionar de estas mujeres refiere de por sí una tradición de represión.

Vuelvo e insisto: no me recuerda a ningún texto escrito sobre la diáspora. Pero sí me recuerda a ciertos cuentos de Jeannette Miller. Especialmente, cuando se refiere a esos personajes femeninos que se encuentran en una encrucijada y están dispuestos a olvidar para bien o para mal. Porque quizás el material del que se encuentran hechos estos cuentos no está en el pasado, sino en el futuro.

Quizás por esto el título de Mar de Fugas. Lo que me lleva a pensar en una imagen que veo cada mañana cuando paso cerca de la Dirección General de Pasaportes que está ubicada en el Centro de los Héroes, casi esquina George Washington.

Me refiero a ciertas mujeres, quienes supongo acaban de recibir su pasaporte y que cruzan la George Washington y se detienen en el malecón, dándole la espalda a la ciudad, sosteniendo con una mano la cartera y la otra usándola como visera para ver el mar y sobre todo el horizonte que cada vez se vuelve más huidizo para ellas. Duran un largo rato mirando hacia allá hasta que cruzan la avenida y vuelven a sus cotidianidades y a su pasado.

Ha' Pennie Bridge

2011-06-19T16:17:00.001-07:00

Tuve un extraño sueño:

Conocí a un hermoso duende.

Me llevó a Irlanda a beber cerveza, mientras nos reíamos de Molly Malone y de todos los seres verdes que viven en Dublín.

Su aliento era el exquisito aroma de los tréboles de 4 hojas, su corazón, la Moneda de oro que todos buscan al final del arco Iris.

Sacaba de su sombrero los relatos de sus ancestros, a los que les atribuía poderes superiores a los suyos.

Aquel pequeñito ser mágico y travieso, me tomó de la mano para cruzar el Ha' Penny y al otro lado del puente me susurró al oído el nombre de mi cuerpo y de mi alma con un soplo de palabra luz.

Pasamos toda la tarde contemplando barcos en su pañuelo blanco.

el me enseñó que para los duendes, los 4 puntos cardinales sirven de muy poco y volteando su pañuelo, se sacudió la nariz con el.

-Puedes conceder deseos? Le pregunté

-¡Claro que si!

- Dame la moneda que cuelga de tu pecho

El no volvió a hablar y en un abrazo, concedió mi deseo.

Me tragué la moneda y desperté.

Al levantarme de la cama, un centavo calló a mis pies.

MUSA

2011-06-19T16:12:00.000-07:00

Translation by Mary Wilson

"I seek a flower stolen from a poem,

A passion that gives me shivers,

Hands that touch my soul.

The story read by a nude body,

lips that speak for me.

A look that makes me tremble,

that gives me butterflies,

I look for the man behind the mask,

I look for you."

ENTREVISTA A FRANK BAEZ

2011-05-07T12:22:00.001-07:00

Siempre que voy a la isla, tenemos un encuentro muy nuestro en la librería, esta vez nos acompaña Giselle su novia, alguien muy especial a quien le dedica su libro postales.

Rodeados de estantes, páginas impresas y personas que hablan en voz baja nos sentamos a conversar.

A pesar de ser tan joven, Frank Báez tiene la madurez de alguien que ha vivido muchos más años de los que tiene.

Su pausada forma de hablar se gana tu confianza y su condición de psicólogo transforma la conversación en un intercambio de ideas muy interesante.

El, en cierta forma es responsible de que me haya atrevido a compartir con otros lo que escribo y de sugerirme varios libros que me han encantado.

Recuerdo en este momento el consejo que me dio como escritor hace algún tiempo: “Lee, vive y escribe”, y de esa sugerencia parto para hacerle algunas preguntas:

- ¿Quién nace primero en ti, el lector o el escritor?

Te diría que el lector. Sin embargo, yo no disocio al lector del escritor, creo que en el ejercicio literario ambos van de la mano. A medida que uno más lee más escribe. Y viceversa. Los escritores que más me gustan son los que dialogan directamente con una tradición literaria de una manera directa e indirecta. Esto es un poco lo que yo hago en Postales, mi más reciente libro.

-¿Frank Báez es narrador o poeta?

Poeta que escribe narrativa.

- Cuéntame de tu experiencia de vivir en los Estados Unidos. Te la cuento con un ejemplo elocuente. Recuerdo que salí de Santo Domingo y la temperatura estaba en 28 grados. Cuando aterricé en Chicago, la temperatura estaba en menos 28 grados.

- ¿Qué opinas de la literatura que se ha hecho en la isla en los últimos 20 años?

Bueno, hay gente escribiendo. Sin embargo, lo que yo encuentro triste es la discontinuidad de una tradición literaria. Cuando uno va a los suplementos literarios de hace veinte o treinta años encuentra que los escritores de entonces escribían sobre las novedades y existía un interés sobre lo que se publicaba. Esto se ha perdido. La generación anterior se ha convertido en una especie de papá pegón. En fin, hay como una orfandad en estos escritores que quizás en el fondo pueda producir una literatura más libre y versátil.

¿Quién sabe?

-¿Consideras que escribir bien es un don?

El don es sentir la pasión por escribir y leer. El don es tener ochenta años y sorprenderse de la misma manera en que escribíamos y leíamos a los veinte.

¿Qué buscas cuando escribes?

Abrir una ventana desde la que se vea el mundo que tengo en la cabeza.

-Tú me asombraste con algunos relatos de “Págales tu a los Psicoanalistas” en los que narras con voz de mujer, ¿cómo pudiste concebir tan bien esas historias?

Un día se me ocurrió hacer un blog de una jevita dominicana. Le puse de nombre Lola. Duré varios meses escribiendo sobre su vida en Santo Domingo. Así que cuando me puse a escribir de nuevo, no podía obviarla porque se me había vuelto real. Incluso cuando escribía sobre ella era capaz de escuchar su voz en mi cabeza.

-Cuándo lees, ¿qué te hace pensar: Este es un buen poema?

No lo sé. Uno puede tener una idea predeterminada de lo que es la poesía hasta que abre un libro que desconocía y se da cuenta de que estaba equivocado.

¿Qué es el hombrecito y cómo empieza esa aventura artística?

No hay nada más complicado que definir a El Hombrecito. Alguien dijo que hacíamos spoken word y desde entonces nos agarramos del término como si fuera una tabla del naufragio. ¿Pero qué es eso de spoken word? Qué feo suena. En resumen, El Hombrecito es un proyecto que ideamos Homero Pumarol y yo para difundir nuestra poesía años atrás y que ha devenido en una banda que toca en bares, en festivales y hace intervenciones artísticas. De alguna manera, ha influido en muchos poetas y ahora son varias bandas de Spoken Word (qué charli suena) que tocan por ahí, incluso hay en Santiago, en San Cristóbal y en Nueva York. Ahora, por supuesto, El Hombrecito se está reinventando y está presto a sacar material nuevo. Digamos que el hombrecito está en su pubertad.

-Te puedes referir un poco a la última edición de Postales.

Esta es la primera edición dominicana y la tercera en general. Considero que esta es la definitiva. Las reediciones han permitido que el libro vaya engordando, aunque esto, al menos en la poesía, no es sinónimo de calidad. El libro se ha publicado en Costa Rica y en Argentina. Esta edición dominicana fue realizada por Ediciones De a Poco y se puso a circular a principios de año. Era necesario que se publicara, ya que el libro había ganado el Premio Nacional de Poesía Salomé Ureña y como no había sido publicado en el país, levantó una serie de comentarios erróneos y desafortunados. El libro está dividido en tres secciones y agrupa varios de los poemas que escribí durante la década pasada, poemas escritos en diferentes registros y en diversas circunstancias. Muchos de los poemas han aparecido en revistas como El Mal Pensante de Colombia y en antologías como Cuerpo Plural de la editorial Pre Textos. De igual forma, también han sido difundidos a través del disco de El Hombrecito y las presentaciones e intervenciones artísticas que he realizado con esta banda. Quizás esto ha llevado a que esta edición haya tenido buena acogida. Pero esta acogida se debe a ese trabajo previo y al mismo tiempo a un esfuerzo editorial, de difusión y distribución que ha hecho David Puig.

-Hace poco presentaste el libro en Miami. Tengo entendido que actualmente estás realizando un tour de Postales.

Sí, es una especie de tour. Presenté el libro en Santo Domingo y luego en Santiago. Posteriormente, viajé a Miami, invitado por el consulado dominicano de Miami y presenté el libro allá. La experiencia ha sido muy grata. Tanto en Santiago y en Miami conocí poetas y artistas que me eran desconocidos. Pero más que nada, a gente interesada en la poesía y que consideran que estas actividades pueden ser viables. Creo que la mejor manera de difundir un libro y sobre todo si es de poesía es aprovechando la presencia del autor para darle vida a los textos. Parto del principio de que los libros no son para vendérselos a otros poetas o a académicos, sino a la gente normal. A esa gente es que tenemos que ganarnos.

-¿A dónde se dirigen tus poemas después de postales?

Lo peor que le puede pasar a un poeta es volverse predecible. Es como un mago. Tan pronto te sabes los trucos y la rutina, la magia se pierde. Es lo mismo con la poesía. La poesía debe sorprender como un rayo que te da de lleno en el campo, te incinera y te hace polvo.

Frank Báez ha publicado el libro de poesía Jarrón y otros poemas (2004) y el libro de cuentos Págale tú a los psicoanalistas (2007) con el que ganó el premio de cuentos de la Feria del libro de Santo Domingo. Sus poemas han aparecido en diversas antologías. La más reciente es Cuerpo plural. Antología de la poesía hispanoamericana contemporánea (Editorial Pre-Textos 2010). Es parte de la banda de spoken word El Hombrecito que en el 2009 editó un disco titulado Llegó el hombrecito. Es editor de la revista virtual Ping Pong.

J

2011-04-09T16:33:00.000-07:00

Se trata de eso

que se esconde

detrás del sol.

De verte jugar en el agua,

de disfrutar como corres

sobre el horizonte

con las manos llenas de arena

para abrazarme.

De esos besos tuyos

que vuelan hacia mi

como avioncitos

de papel blanco.

Del día que nos conocimos,

de ese amor a primera vista

que despertó con tu llanto.

De verte crecer,

de comprarte zapatos

cada 6 meses,

de tus rizos amarillos

que ya no peino.

Porque eres la risa,

el efecto de mi,

más allá de mi,

esa mirada

que me hace omnipotente.

¿Sabes que paso mucho tiempo

para que lo entendiera?

La vida se trata de eso

que tu me das Javier,

de nada más.

Lo que queda de Japón

2011-03-12T16:18:00.000-08:00

Japón se disfruta y se sufre desde que vas en el avión, Alaska desde los cielos es una escultura gigante y blanca que no cabe en tus ojos, las 13 horas de vuelo desde Chicago una agonía que te permite el placer de leer par de libritos.

La vegetación y el aire que se respira en Tokio te transportan a un universo paralelo, en el que formas parte del elenco de “Lost in translation”.

Allí, hablar ingles es un detalle irrelevante para la supervivencia, ante los ojos entrecerrados que te ven hacer el ridículo mientras juegas con ellos a “Dígalo Como Pueda “ y maldecir en español cada hora malgastada en el Domínico Americano.

Los taxis con pañitos blancos tejidos te regresan a la Vega o a otro lugar donde viven las abuelas que olían a café o chocolate en las mañanas, donde se era feliz cuando niño y caminabas por la calle solo, sin que te asaltaran.

Las calles de Tokio delimitadas por un pavimento alterado con el fin de que los ciegos puedan caminar libremente por toda la ciudad, te revela sin necesidad de pancartas amarillas, de qué se trata el respeto a los seres humanos.

La pulcritud de esa ciudad de árboles enanos, de un Ginza majestuoso y de un Odaiba de ensueños te mueve a caminar en puntillas para no ensuciar nada con tus pisadas.

Solo en un parque Japonés podrás ver a un hombre agachado, cepillo en mano limpiando cada zócalo, o a las personas en las estaciones de tren tomar los paraguas transparentes que se colocan en las salidas cuando llueve y devolverlos en los contenedores de la próxima calle para que otros puedan utilizarlos.

Kioto y sus Geishas, los 3 días sin comer hasta que encuentras un restaurante donde tienen estufa, los templos budistas y shintos de Utsonomiya, se quedarán por siempre en tu memoria sin importar cuantos años pasen.

Esta semana, esas memorias se inundaron al pensar en miles de personas que se desprendían de las costas como barcos que zarpan hacia el ocaso.

8 horas en un canal de TV con 5 monitores exponiendo cada ángulo de la tragedia japonesa, me gritaron al oido que “La vida está en la orilla; la muerte, en la otra. Nosotros estamos aquí, y no allí.” Murakami

Mar de fugas

2011-03-09T11:30:00.000-08:00

Lectura en el Consulado Dominicano

2011-02-10T10:22:00.000-08:00

Chin de isla

2011-01-30T18:49:00.001-08:00

Un chin de ti me canta cada día

como lluvia que suena a charcos,

es tu aliento que riega mi cielo.

Un chin chin de ti conmueve la mañana

escapando por los surcos de la tierra,

es tu infierno que retuerce mis raíces.

Un chin chin chin de ti me despierta,

me encuentra jugando entre sueños,

es tu ausencia y mi memoria.

Guayabas y fresas

2011-01-22T10:40:00.000-08:00

Mi amiga Vanesa está enamorada, cuando habla, sientes cómo le palpitan las palabras.

- Pero tu casi ni conoces a ese tipo.

- Es que todo con el es tan fácil!

- Fácil?

- Si, me dice que soy su princesa y no tengo que hacer nada para que me vea de esa manera.

Claro, después de ver a Vanesa desnuda, me imagino que no hay mucho que ella tenga que hacer pa' que el le diga princesa, mami, linda, sweety, peciosa, muñeca, Honey…. Y demás títulos nobiliarios.

Y ahí volvemos con lo de princesa…

¡Qué locura la de nuestros padres de inducirnos a creer en princesas y castillos!

Entre ellos, Corín Tellado y Disney nos jodieron la vida.

Aún con su respuesta sospechosa, estoy contenta por Vanesa, parece que terminando el invierno los amores florecen en todas partes.

Como dice la canción, “hay amores que vienen y van, pero hay uno que te roba la vida”, ese no se piensa, ese te despierta, es como la primavera.

Ese amor te hace subir a un árbol para comer guayabas, sin importarte cómo bajarás luego.

Ese amor bipolar, te lleva al cielo y al mismísimo infierno, te roba la lógica, la física y las matemáticas, te hace creer en la magia.

Un amor así no tiene méritos, es porque es, se huele y se sabe, se besa y se sabe, se abraza y se sabe.

Ese amor abre tu cofre sin necesidad de llaves y toma de allí todo cuanto quiere.

Lo duro de ese amor, cuando lo encuentras sola, es verlo subir a otro árbol con tus joyas en los bolsillos, entender que las guayabas no le gustan, que nunca subirá a comer contigo.

Lo triste de ese amor, es que te saca la última lágrima que guardabas y con un ojo empañado te hace ver desde allá arriba que no hay manera evitar el trancazo.

El resultado de ese amor, es que bajas de aquél árbol sola, adolorida, emparchada de guayabas, sin lágrimas y casi sin joyas.

Lo predecible de ese amor, es que siempre deja lo más valioso tirado, junto a las sobras de frutas que te comiste.

Lo chistoso de ese amor, es que te hace pensar en la posibilidad de que algún príncipe azul o mamey, recogerá la corona y te la colocará en la cabeza, pero al minuto y medio te hace recapacitar... sacudes tu corona, te la pones y caminas en busca de fresas.

Musa

2010-12-04T08:59:00.001-08:00

Busco la flor robada de un poema,

una pasión que me erice la piel,

unas manos que toquen mi alma.

El cuento leído por un cuerpo desnudo,

unos labios que me pronuncien.

Una mirada que me turbe,

que me mueva las entrañas,

Busco al hombre tras el disfraz,

te busco a ti.

MY SPACE

2010-11-28T10:40:00.000-08:00

My space,

the silence that wakes up on midnight

looking for you inside of me.

The cup of hot milk in my hands,

the dream that walks

towards the balcony to see our sky.

The sound of your eyes,

those that my heart lost in a verse

of a forgotten poem.

2010-11-12T07:19:00.000-08:00

Ella despertó con una extraña sed que se despega de las paredes como pintura vieja.

Son los pétalos de una rosa que se ha ido, después de impregnar los sueños con su olor.

Fall in Bloom

2010-10-15T09:41:00.000-07:00

Ella pellizcó la noche

para que no se durmiera

Caminó descalza

sobre las hojas secas.

Cayeron besos de otoño

sobre su sonrisa

para recogerlos

se puso de rodillas.

Ella acarició el cansancio

hasta el cansancio.

Su cuerpo dibujó canciones

mientras se movía,

el se desnudó mamey

y ella se entregó amarilla.

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2010-09-13T18:25:00.000-07:00

Creyó ella en sus sueños

y despertó,

sin necesidad de un beso

o de costillas ajenas.

Creó su cielo y su tierra

con cada partícula

de su castillo de arena.

Tuvo dominio

sobre los peces de su mar,

sobre las aves de su cielo.

Quedó desnuda ante todos

y vio que en su reino,

no todo era bueno.

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Castillos

2010-08-26T21:42:00.001-07:00

Caminaron juntos toda la tarde, el no quiso fijar sus ojos en ella por miedo a encontrarse con unos labios que quebraran su muralla o simplemente porque no le dio la gana.

Ella le preguntó:

- En que lugar estoy?

El contestó

- Estas donde debes estar

Ella se vio entonces enhttp://www.lulu.com/content/libro-tapa-blanda/mar-de-fugas/10171102

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2010-08-15T15:45:00.000-07:00

The day crossed the door

and woke up the silence

Some part of it took the way

where the ugliness disappears

in the sound of the train.

The city took a place

to smell each sign

mixed with the old books and beer

behind a nude smile.

The night crossed the street,

the corner kissed her gray lips

and winked at it.

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What happens in NY

2010-08-01T18:35:00.001-07:00

I love NY contigo o sin ti,
contigo porque caminas de prisa
sin ti, porque camino a mi paso.

La ciudad tiene labios
que besan esquinas,
llaves de polvo blanco
y pupilas dilatadas.

La calle, el taxi,
la risa, el encuentro.

what happens in NY
stays in you for ever.

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Un amante o un perro

2010-07-18T15:27:00.000-07:00

Tengo 7 días atrasada en mis tareas de economía, estudiar y trabajar al mismo tiempo no se hicieron para alguien que no sea un loco y mucho menos para alguien de 58 años que casi espera el retiro.
Entre escribir, pensar, redactar y corregir salgo al balcón a fumarme un cigarrillo, no es que fume, pero fumo.

Allí sentada presiento que tengo un fan, se trata de un viejito que todos los días sale a ver el mar, pero lo hace volteado hacia el lado opuesto de la majestuosa vista de un océano impecable, para (no se porqué cable suelto en su cerebro) contemplar a una tipa, también vieja, fumando en en pijamas.

Ese tipo de brechaje me sube el ego, porque a pesar de sus 85 años, calculados por mi de balcón a balcón, hace que me sienta más linda que el mismísimo océano.

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Mujer con sombrero

2010-07-09T07:48:00.000-07:00

Una mujer
que es astro en lanoche,
labios de viva fruta

Una mujer
que es savia

en las venas del silencio

Una mujer
que no se diluye en las miradas
es reflejo del sol, quema

Una mujer así y con sombrero, mortifica.

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CROAC

2010-06-28T18:33:00.000-07:00

Sube el telón

La brisa duerme

chapotean los ruidos del lago

entre las ancas de una rana,

que se despereza.

Cae el telón

La rana brinca

hacia la audiencia,

esta vez quizás encuentre

un mar que no esté muerto.

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Ya ves

2010-06-18T21:48:00.000-07:00

Llaves que cierran o abren

como las manos

que dan o esconden.

Ya ves como son de engañosas

las palabras,

que encierran significados

y abren interrogantes.

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Acabando el día

2010-06-11T20:33:00.000-07:00

A farewell doesn’t need words

only a gesture to indicate

that the day is over.

A woman who loves

Doesn’t need permission

to open her Heart throught colors.

I don’t need you to love me

to give you my best phrases,

words can’t call feelings by traces.

Feelings doesn't need to be yellow

to expose yourself completely,

you could save an orange part for you

and walk with me on the sunset.

The day ends, but another one starts

just where the dark eclipsed.

My words a colored gesture,

an open heart for you.

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Legado

2010-06-06T09:42:00.000-07:00

FOTO: DIARIO LIBRE

A raíz del homenaje realizado a tío Mario

El nombre Héroe me sabe a muerte,

gloria reposada

en manos cotidianas,

que trabajan y pagan impuestos.

Me sabe a excusa,

que enarbola ideales,

bandera movida por un viento oportuno.

El héroe yace

en una tumba de mármol,

cagada por palomas

en un parque cualquiera.

En letreros de calles sin asfalto,

donde la miseria, analfabeta y descalza

vende perritos en los semáforos.

Héroe, el hombre hecho polvo

por el tiempo y las balas,

astucia de un ciego

que arranca páginas a la historia.

Solo queda de ese nombre su legado,

como una flor majestuosa

que decora su lápida olvidada.

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Conquista

2010-06-01T06:16:00.000-07:00

Being an Old Continent,

corroded by time

rebuilt and gray

castaway’s victory.

Sail the memory of my veins

as when your words ran through them

what can I do

to have you here ?

I miss your eyes,

when they told me who I want to be

nothing is more beautiful than your eyes,

not even the moon contained in heaven.

Just a woman who breathes

a tangle of guts like an octopus

floating in the certain

of what is known.

A sun sweetening the coast

leaves on the soul

nervous when autumn arrives,

falling hopelessly.

I‘m looking for you

like someone trying to find himself

in the middle of a concrete ocean

which is moving when you're near.

Thinking of you because you ask me

even though you don't come to me

I’ll have to jump to the other side

regardless of my fears to get wet.

Being a continent, new or old

I want you to cross the sea for me

as did the Vikings,

being a land never before seen by you,

waiting for you.

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Paseo por NY

2010-04-14T08:41:00.000-07:00

Caminaré NY contigo

un día de sol como hoy,

allí van esos, dirán envidiosas

las flores de Central Park.

Caminaremos juntos

aunque estemos lejos,

son las mismas calles

las tuyas y las mias.

Caminarán los recuerdos

como fantasmas,

por ese pavimento

sembrado de taxis amarillos.

Caminarán nuestras ansias

esquivando edificios y homeless,

se tomarán de las manos

ese día de sol del que te hablo.

Cansados de caminar por la ciudad

las calles, los taxis, los homeless

no existirán nunca más,

la ciudad se habrá quedado vacía.

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This morning

2010-04-04T08:19:00.000-07:00

Today you floated in my dreams

as the night in my sleeping eyes

your voice like the wind

brought me the smell of the morning.

The trees trembled,

among their branches

your kisses seeped one by one

as playful tiny mirrors.

Every word from you

made me believe at that moment

that your breath

belonged to me.

your open hands

took mines

to invited them to take

a cup of coffee with you.

Your heart took a sip of mine

snatching his silence

in our nude eyes,

the sun hid its blush.

The universe wasn’t contained anymore

he wanted to give us verses,

there was the sea with its waves

making rhymes with its spume.

Today you where floated on me.

glendagalan.blogspot.com • april 2010

The Sea

2010-03-31T12:33:00.000-07:00

Like a great heart,

vast is the sea

it can be kept

In my small hands.

Huge blue

who gives it to my eyes

the sound of a sheel,

we walked together.

It refreshes my way

I drink its beauty

It brings me the salt that I need,

and it comes back.

The sea as an intermittent love

wets me every time that I play.

glendagalan.blogspot.com • may 30,10

Never After

2010-03-24T16:32:00.000-07:00

I lost a shoe,

I don’t want anybody to find it,

anybody to take it,

anybody to try it on.

Polished with a long kiss

it left without saying goodbye

stomping,

caressing my feet.

My shoe was not exactly comfortable.

You don't always like comfortable things. Do you?

I just liked it because it covered my left foot,

because I felt like it.

Without assuming,

Without feeling,

Without believing anything

it went up stairs to my balcony,

and tickled me.

It wrapped the cold

and took me to dance.

Beyond midnight

it took a shortcut to the spring.

It took the silence

waiting for the sun

it watched me

from afar.

And so, it was how I lost it, or rather,

how it lost my foot, my ride.

How from that night

I didn't hear anything else about it.

glendagalan.blogspot.com• Santo Domingo, mayo 15, 2010

MY ROSE

2010-03-11T19:36:00.000-08:00

She said through red letters

“a rose is a rose is a rose”.

I didn’t understand.

Then, I found Juliet saying

“that which we call a rose

by any other name would smell as sweet”

And I understood.

When we mention “A ROSE”

it’s always be what it is,

but somebody knows what is a rose?

A rose can be a simple flower,

a scent, a feeling that varies

more and more

as we make it our own

and becomes whatever

you want it to be

or what it always or never was.

It's raining

2010-03-04T17:10:00.000-08:00

Veo la lluvia, la huelo

tierra roja que resbala

concierto de trompetas en los techos

moja mi cara.

Siento la lluvia, la presiento

beso de meteoritos aguados

sabor a nada y a todo

toma mis labios.

Toco la lluvia, la persigo

cada gota un universo

el reflejo de mil luces

cayendo sobre mi cuerpo.

Oigo la lluvia, la sueño

hace charcos en mi espalda

su furia me ahoga

no puedo atraparla, se escapa.

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