Like a great heart,
vast is the sea
it can be kept
In my small hands.
Huge blue
who gives it to my eyes
the sound of a sheel,
we walked together.
It refreshes my way
I drink its beauty
It brings me the salt that I need,
and it comes back.
The sea as an intermittent love
wets me every time that I play.
glendagalan.blogspot.com • may 30,10
I lost a shoe,
I don’t want anybody to find it,
anybody to take it,
anybody to try it on.
Polished with a long kiss
it left without saying goodbye
stomping,
caressing my feet.
My shoe was not exactly comfortable.
You don't always like comfortable things. Do you?
I just liked it because it covered my left foot,
because I felt like it.
Without assuming,
Without feeling,
Without believing anything
it went up stairs to my balcony,
and tickled me.
It wrapped the cold
and took me to dance.
Beyond midnight
it took a shortcut to the spring.
It took the silence
waiting for the sun
it watched me
from afar.
And so, it was how I lost it, or rather,
how it lost my foot, my ride.
How from that night
I didn't hear anything else about it.
glendagalan.blogspot.com• Santo Domingo, mayo 15, 2010
She said through red letters
“a rose is a rose is a rose”.
I didn’t understand.
Then, I found Juliet saying
“that which we call a rose
by any other name would smell as sweet”
And I understood.
When we mention “A ROSE”
it’s always be what it is,
but somebody knows what is a rose?
A rose can be a simple flower,
a scent, a feeling that varies
more and more
as we make it our own
and becomes whatever
you want it to be
or what it always or never was.
Mucho se habla del impacto positivo que tiene el arte en nuestras vidas, desde lo conceptual hasta lo visual, este nos produce sensaciones que aportan una forma diferente de ver el mundo, pero pocos reparamos en que este impacto, también es en parte provocado por la intervención del curador de arte.
El papel del curador (en el pasado no muy apreciado) es una pieza fundamental en este proceso de comunicar y recibir mensajes a través de la expresión artística.
Los curadores y los críticos son en estos tiempos, los artífices más influyentes de la interpretación, el análisis y exhibición de la producción plástica contemporánea.
La curadoría actual debe verse desde una perspectiva multidisciplinaria productora de sentidos (el curador debe ser negociador, diplomático, buen administrador, animador del escenario, entre otras cosas).
Una buena forma de comprender el alcance y las limitaciones de la curadoría, es tomando como referencia el modelo de Batín sobre la novela, que propone a través del estudio de la palabra en la novela de Dostoevski, que el narrador organiza la concurrencia de las otras voces, a parte de ser una voz más. Todos los personajes aparecen relacionados entre hablas (polifonía).
El narrador ya no está fuera de la obra relatando acontecimientos más o menos ajenos a él, sino que su presencia se manifiesta con voz propia, como si de otro personaje se tratara.
Si llevamos este modelo de Batín al plano de la exhibición artística, el curador toma el papel del narrador y desarrolla el núcleo conceptual de la obra. En la exposición de un cuerpo de trabajo se relacionan por igual las voces de los artistas y del curador, convirtiéndose este último, en autor a partir de las obras de los demás.
El ejercicio curatorial abarca, al menos, tres dimensiones que son fundamentales en cualquier programa artístico; la axiológica (producción del valor), la expositiva (puesta en escena) y la hermenéutica (interpretación de la obra).
Quien cura es un hacedor de lecturas, que incentiva la complicidad entre los artistas, las obras y sus destinatarios potenciales y que influye grandemente en el impacto que produce toda producción artística.
En un mundo donde la globalización hace de los espectadores entes cada vez más exigentes y habidos de ser permeados por la fuerza de las musas, el papel del curador es fundamental.
Caminaba a prisa por Lincoln Road tratando de evitar que me colocaran una multa por haberme pasado de tiempo en el parqueo.Aquí en Miami se vive una vida pausada siempre y cuando no vivas en Miami Beach. Desde que cruzas el puente el reloj te empieza a correr más a prisa.
Salía de mis clases de curadoría de arte, llena de papeles las manos y la cabeza de nombres que en mi vida había escuchado, mis piernas corrían hacia el carro.
Se me caen las hojas al piso y un tipo me ayuda a recogerlas.
Levanto la mirada y el, con un turbante y una barba de medio siglo me mira fijamente la frente, me dice:
Llegó navidad y con ella la necesidad enfermiza de compartir con la familia.
Si, esa que discute y se disgusta cuando se junta, porque las Aguilas ganaron o perdieron, porque el metro es necesario o es una mierda.
Soy masoquista, desde que vivo lejos aveces me hace falta ese rebulú, hasta que piso el aeropuerto dominicano y empiezo a coger cuerda con los maleteros que te estrallan las maletas, las maletas perdidas, el mar de gente sudorosa con pancartas multicolores, el perico ripiao que me desbarata los nervios.
Este año tomé un vuelo rumbo a la isla y claro está, un avión desde o hacia Santo Domingo nunca escapa de la nota pintoresca de un pasajero que detiene a todos por más de una hora en tierra, por dejar un bulto abandonado con un jamón adentro, a lo que un grupo de dominicanos ausentes respondió pidiendo a coro que se brindara partido en trocitos.
Allí asfixiándome sin poder salir, entre el jamón, los gritos de los compatriotas y las azafatas sirviendo agua, esperé a que al piloto le diera la gana de arrancar, dejando atrás aquel infierno.
Inspeccionan el bendito avión, se dan cuenta de que ningún terrorista había colocado un explosivo glaseado y entonces porfin anuncian el despegue.
Desde el aire, Miami parece un dragón chino intermitente en medio de la noche, su brillo se va perdiendo con la altura y así mismo llegan mis ganas de dormir y las de una doña más vieja que Matusalén, de cucutear en una funda de Wallmart.
El ruidito del plástico y los movimientos de su brazo no me dejan perder en la inconsciencia del sueño (única forma de olvidarme que le tengo pánico a los aviones).
Miro medio mal a la señora a ver si la sugestiono para que deje de fuñir con la funda plástica, pero ella no se lleva la seña y sigue en lo suyo, para colmo saca de ella un sándwich que huele a mocato y empieza a comérselo. Yo la ignoro, cierro los ojos, ella no se da por enterada y me pone conversación.
Le respondo con monosílabos para que no me siga preguntando nada, ella me confiesa que le encanta hablar en los aviones para pasar el tiempo, comparte conmigo todas las historias desagradables que se sabe sobre aviones a punto de caer, reza como 80 Ave Marías y me exprime la mano derecha cada vez que hay turbulencia.
Al llegar a tierra tengo la mano y el cerebro adormecidos.
Luego de los aplausos del aterrizaje, espero mis maletas por una eternidad y salgo de allí con la promesa de que me enviarán a casa mi equipaje extraviado.
Malhumorada como estoy, no me hace nada de gracia la músiquita ensordecedora que nos aguarda en la salida. Los letreros con nombres se confunden entre los abrazos de gente que grita, llora, ríe y se ajuma, dando así paso a mi navidad, tiempo de paz!
quien puede resistirse a que lo quieran a uno?
Nos enamoramos de gestos, miradas, toques...
Pero la palabra tiene una magia especial porque no necesita ser sentida más que con el alma.
Cada vez que escucho sus palabras, leo sus escritos, me enamoro profundamente de el, no se si debo ir a confesarme por eso, la verdad es que no siento ningún tipo de arrepentimiento, entonces la confesión no sería válida.
Su ingenio, su humor, su forma particular de convertir lo cotidiano en una aventura, de matarme de la risa con la historia de un entierro, de ahogarme en un suspiro cuando dice cosas como:
"Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. "
Cómo no amar a ese hombre, sus palabras y sus pensamientos?
Puede uno estar enamorado de varios hombres a la vez?
Quizás las dimensiones del amor son tan complejas que te permiten gravitar en varias de ellas simultáneamente, sin que esto suponga la anulación de ninguna de ellas.
Quizás esa sea la magia de escribir, trascender mas allá del tiempo y del cuerpo, penetrar en almas que nunca conociste, lejanas de tu espacio, regalarles a otros, esos pedazos de cielo que te fueron mostrados por la divinidad.
Narrar de la manera que el lo hace, de seguro tiene que ver con la divinidad, nadie podría hacerlo así sin un rayo del cielo, sin observar, sin leer, sin escribir, escribir, escribir.
Definitivamente, el amor llega de formas insospechadas.
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