AND THE EMMY GOES TO

http://hanleytimes.com/?p=10769

MUSA

Translation by Mary Wilson

"I seek a flower stolen from a poem,

A passion that gives me shivers,

Hands that touch my soul.

The story read by a nude body,

lips that speak for me.

A look that makes me tremble,

that gives me butterflies,

I look for the man behind the mask,

I look for you."

GG

ENTREVISTA A FRANK BAEZ

Siempre que voy a la isla, tenemos un encuentro muy nuestro en la librería, esta vez nos acompaña Giselle su novia, alguien muy especial a quien le dedica su libro postales.

Rodeados de estantes, páginas impresas y personas que hablan en voz baja nos sentamos a conversar.

A pesar de ser tan joven, Frank Báez tiene la madurez de alguien que ha vivido muchos más años de los que tiene.

Su pausada forma de hablar se gana tu confianza y su condición de psicólogo transforma la conversación en un intercambio de ideas muy interesante.

El, en cierta forma es responsible de que me haya atrevido a compartir con otros lo que escribo y de sugerirme varios libros que me han encantado.

Recuerdo en este momento el consejo que me dio como escritor hace algún tiempo: “Lee, vive y escribe”, y de esa sugerencia parto para hacerle algunas preguntas:

- ¿Quién nace primero en ti, el lector o el escritor?

Te diría que el lector. Sin embargo, yo no disocio al lector del escritor, creo que en el ejercicio literario ambos van de la mano. A medida que uno más lee más escribe. Y viceversa. Los escritores que más me gustan son los que dialogan directamente con una tradición literaria de una manera directa e indirecta. Esto es un poco lo que yo hago en Postales, mi más reciente libro.

-¿Frank Báez es narrador o poeta?

Poeta que escribe narrativa.

- Cuéntame de tu experiencia de vivir en los Estados Unidos. Te la cuento con un ejemplo elocuente. Recuerdo que salí de Santo Domingo y la temperatura estaba en 28 grados. Cuando aterricé en Chicago, la temperatura estaba en menos 28 grados.

- ¿Qué opinas de la literatura que se ha hecho en la isla en los últimos 20 años?

Bueno, hay gente escribiendo. Sin embargo, lo que yo encuentro triste es la discontinuidad de una tradición literaria. Cuando uno va a los suplementos literarios de hace veinte o treinta años encuentra que los escritores de entonces escribían sobre las novedades y existía un interés sobre lo que se publicaba. Esto se ha perdido. La generación anterior se ha convertido en una especie de papá pegón. En fin, hay como una orfandad en estos escritores que quizás en el fondo pueda producir una literatura más libre y versátil.

¿Quién sabe?

-¿Consideras que escribir bien es un don?

El don es sentir la pasión por escribir y leer. El don es tener ochenta años y sorprenderse de la misma manera en que escribíamos y leíamos a los veinte.

¿Qué buscas cuando escribes?

Abrir una ventana desde la que se vea el mundo que tengo en la cabeza.

-Tú me asombraste con algunos relatos de “Págales tu a los Psicoanalistas” en los que narras con voz de mujer, ¿cómo pudiste concebir tan bien esas historias?

Un día se me ocurrió hacer un blog de una jevita dominicana. Le puse de nombre Lola. Duré varios meses escribiendo sobre su vida en Santo Domingo. Así que cuando me puse a escribir de nuevo, no podía obviarla porque se me había vuelto real. Incluso cuando escribía sobre ella era capaz de escuchar su voz en mi cabeza.

-Cuándo lees, ¿qué te hace pensar: Este es un buen poema?

No lo sé. Uno puede tener una idea predeterminada de lo que es la poesía hasta que abre un libro que desconocía y se da cuenta de que estaba equivocado.

¿Qué es el hombrecito y cómo empieza esa aventura artística?

No hay nada más complicado que definir a El Hombrecito. Alguien dijo que hacíamos spoken word y desde entonces nos agarramos del término como si fuera una tabla del naufragio. ¿Pero qué es eso de spoken word? Qué feo suena. En resumen, El Hombrecito es un proyecto que ideamos Homero Pumarol y yo para difundir nuestra poesía años atrás y que ha devenido en una banda que toca en bares, en festivales y hace intervenciones artísticas. De alguna manera, ha influido en muchos poetas y ahora son varias bandas de Spoken Word (qué charli suena) que tocan por ahí, incluso hay en Santiago, en San Cristóbal y en Nueva York. Ahora, por supuesto, El Hombrecito se está reinventando y está presto a sacar material nuevo. Digamos que el hombrecito está en su pubertad.

-Te puedes referir un poco a la última edición de Postales.

Esta es la primera edición dominicana y la tercera en general. Considero que esta es la definitiva. Las reediciones han permitido que el libro vaya engordando, aunque esto, al menos en la poesía, no es sinónimo de calidad. El libro se ha publicado en Costa Rica y en Argentina. Esta edición dominicana fue realizada por Ediciones De a Poco y se puso a circular a principios de año. Era necesario que se publicara, ya que el libro había ganado el Premio Nacional de Poesía Salomé Ureña y como no había sido publicado en el país, levantó una serie de comentarios erróneos y desafortunados. El libro está dividido en tres secciones y agrupa varios de los poemas que escribí durante la década pasada, poemas escritos en diferentes registros y en diversas circunstancias. Muchos de los poemas han aparecido en revistas como El Mal Pensante de Colombia y en antologías como Cuerpo Plural de la editorial Pre Textos. De igual forma, también han sido difundidos a través del disco de El Hombrecito y las presentaciones e intervenciones artísticas que he realizado con esta banda. Quizás esto ha llevado a que esta edición haya tenido buena acogida. Pero esta acogida se debe a ese trabajo previo y al mismo tiempo a un esfuerzo editorial, de difusión y distribución que ha hecho David Puig.

-Hace poco presentaste el libro en Miami. Tengo entendido que actualmente estás realizando un tour de Postales.

Sí, es una especie de tour. Presenté el libro en Santo Domingo y luego en Santiago. Posteriormente, viajé a Miami, invitado por el consulado dominicano de Miami y presenté el libro allá. La experiencia ha sido muy grata. Tanto en Santiago y en Miami conocí poetas y artistas que me eran desconocidos. Pero más que nada, a gente interesada en la poesía y que consideran que estas actividades pueden ser viables. Creo que la mejor manera de difundir un libro y sobre todo si es de poesía es aprovechando la presencia del autor para darle vida a los textos. Parto del principio de que los libros no son para vendérselos a otros poetas o a académicos, sino a la gente normal. A esa gente es que tenemos que ganarnos.

-¿A dónde se dirigen tus poemas después de postales?

Lo peor que le puede pasar a un poeta es volverse predecible. Es como un mago. Tan pronto te sabes los trucos y la rutina, la magia se pierde. Es lo mismo con la poesía. La poesía debe sorprender como un rayo que te da de lleno en el campo, te incinera y te hace polvo.

Frank Báez ha publicado el libro de poesía Jarrón y otros poemas (2004) y el libro de cuentos Págale tú a los psicoanalistas (2007) con el que ganó el premio de cuentos de la Feria del libro de Santo Domingo. Sus poemas han aparecido en diversas antologías. La más reciente es Cuerpo plural. Antología de la poesía hispanoamericana contemporánea (Editorial Pre-Textos 2010). Es parte de la banda de spoken word El Hombrecito que en el 2009 editó un disco titulado Llegó el hombrecito. Es editor de la revista virtual Ping Pong.

Lectura en el Consulado Dominicano

What happens in NY

I love NY contigo o sin ti,
contigo porque caminas de prisa
sin ti, porque camino a mi paso.

La ciudad tiene labios
que besan esquinas,
llaves de polvo blanco
y pupilas dilatadas.

La calle, el taxi,
la risa, el encuentro.

what happens in NY
stays in you for ever.

glendagalan@blogspot.com

Un amante o un perro

Tengo 7 días atrasada en mis tareas de economía, estudiar y trabajar al mismo tiempo no se hicieron para alguien que no sea un loco y mucho menos para alguien de 58 años que casi espera el retiro.
Entre escribir, pensar, redactar y corregir salgo al balcón a fumarme un cigarrillo, no es que fume, pero fumo.

Allí sentada presiento que tengo un fan, se trata de un viejito que todos los días sale a ver el mar, pero lo hace volteado hacia el lado opuesto de la majestuosa vista de un océano impecable, para (no se porqué cable suelto en su cerebro) contemplar a una tipa, también vieja, fumando en en pijamas.

Ese tipo de brechaje me sube el ego, porque a pesar de sus 85 años, calculados por mi de balcón a balcón, hace que me sienta más linda que el mismísimo océano.

http://www.lulu.com/content/libro-tapa-blanda/mar-de-fugas/10171102

Mujer con sombrero

Una mujer
que es astro en lanoche,
labios de fruta viva.

Una mujerque es savia

en las venas del silencio

Una mujer
que no se diluye en las miradases reflejo del sol, quema

Una mujer así y con sombrero, mortifica.

glendagalan.blogspot.com

Acabando el día

A farewell doesn’t need words,

just a gesture to show the twilight.

A woman who loves

Doesn’t need to ask permission

to open her Heart through colors.

Feelings doesn't need to be yellow

to expose yourself completely,

you could save an orange part for you

and walk with me on the sunset.

The day ends, but another one starts

just where the dark eclipsed.

My words,

a colored gesture,

an open heart for you.

glendagalan.blogspor.com

This morning

As the wind, 

your voice brought me 

the smell of the morning.

Your kisses seeped one by one

as playful tiny mirrors.

your hand took mine

to invited them to take

a cup of coffee.

Your heart took a sip of mine

snatching his silence

with nude eyes,

the sun hid its blush

making rhymes with the spoon.

Today you where the morning

glendagalan.blogspot.com • april 2010

The Sea

Like a great heart,

vast is the sea

it can be kept

In my small hands.

Huge blue

who gives it to my eyes

the sound of a sheel,

we walked together.

It refreshes my way

I drink its beauty

It brings me the salt that I need,

and it comes back.

The sea as an intermittent love

wets me every time that I play.

glendagalan.blogspot.com • may 30,10

Never After

I lost a shoe,

I don’t want anybody to find it,

anybody to take it,

anybody to try it on.

Polished with a long kiss

it left without saying goodbye

stomping,

caressing my feet.

My shoe was not exactly comfortable.

You don't always like comfortable things. Do you?

I just liked it because it covered my left foot,

because I felt like it.

Without assuming,

Without feeling,

Without believing anything

it went up stairs to my balcony,

and tickled me.

It wrapped the cold

and took me to dance.

Beyond midnight

it took a shortcut to the spring.

It took the silence

waiting for the sun

it watched me

from afar.

And so, it was how I lost it, or rather,

how it lost my foot, my ride.

How from that night

I didn't hear anything else about it.

glendagalan.blogspot.com• Santo Domingo, mayo 15, 2010

MY ROSE

She said through red letters

“a rose is a rose is a rose”.

I didn’t understand.

Then, I found Juliet saying

“that which we call a rose

by any other name would smell as sweet”

And I understood.

When we mention “A ROSE”

it’s always be what it is,

but somebody knows what is a rose?

A rose can be a simple flower,

a scent, a feeling that varies

more and more

as we make it our own

and becomes whatever

you want it to be

or what it always or never was.

It's raining

Veo la lluvia, la huelo

tierra roja que resbala

concierto de trompetas en los techos

moja mi cara.

Siento la lluvia, la presiento

beso de meteoritos aguados

sabor a nada y a todo

toma mis labios.

Toco la lluvia, la persigo

cada gota un universo

el reflejo de mil luces

cayendo sobre mi cuerpo.

Oigo la lluvia, la sueño

hace charcos en mi espalda

su furia me ahoga

no puedo atraparla, se escapa.

glendagalan.blogspot.com

Una mirada lo cambia todo

Una amiga dominicana que vive en Broward me pide ayuda para montar el Festival Gastronómico Dominicano de la Florida. Le digo que si, que cuente conmigo.

Como agradecimiento, ella me sugiere para ser invitada a la Cámara de Comercio Domínico-Americana a leer mis poemas, en una actividad conmemorativa de la independencia dominicana. Con la ayuda de unos amigos elijo los poemas que leeré y asunto resuelto.

Hasta aquí todo bien, realmente no me pongo muy nerviosa cuando hablo en público, quizás porque estuve muy acostumbrada a hacerlo hace unos años cuando vivía en la isla, pero mientras se acercaba el día empecé a preguntarme: A quién carajo le va a interesar las cosas que escribo? Porqué alguien perdería su precioso tiempo escuchándome leer unos poemas que solo tienen sentido para mi?

Desde ahí empecé a poner nerviosa, decidí ir con cualquier ropa que no me importara mucho, por los tomatazos que quizás recibiría. Más aún, pensé en rezar un rosario para ver si la Virgen se apiadaba y hacía el milagro de taparle los oídos a los asistentes del evento, pero luego pensé que la Virgen debía estar muy ocupada con su hijo en Haití.

Nada, que llegado el día y sin poder decir que no iría, por vergüenza a herir susceptibilidades, leo varias veces los poemas y salgo para el lugar acordado. Me gusta llegar temprano a los sitios, no soy una buena dominicana en ese sentido, por lo que más de una hora antes salgo de casa.

Cuando llegamos a menos de 5 minutos del lugar (según el GPS), una multitud de policías rodea las calles. Mientras más trato de acercarme hacia donde me dirijo, más me desvían. Pregunto que sucede, una policía dominicana (obvio por el acento) me dice:

Mija, e que hay un maratón, hay mucho tapón por eso. Te va tené que parquiá lejo. Media hora después, mis nervios no responden, me tiro del carro computadora en mano y en pleno Down Town camino hacia donde no tengo idea, el frió camina a mi lado, me envuelve, la calle se ve mas grande y ancha de lo usual, está vacía, los carros no pueden llegar hasta donde estoy.

Un chino me indica que estoy cerca y entonces guiándome por sus dedos camino en esa dirección.

Llego por fín al salón de la Cámara de Comercio, saludo, me presento y me dicen que espere en una silla. Edad promedio de los primeros en llegar?

125 años mal contados.

Mis poemas se inquietan en la computadora, los tranquilizo chequeando que todo esté bien en pantalla. Empieza a llegar gente un poco más joven, respiro!

Luego de 3 charlas donde hablaban sobre el 27 de febrero, día de la independencia, me siento agonizando, pues me entero allí de que Duarte (el Padre de la Patria) fué el gestor del primer golpe de estado en la isla. Que país el mio!

Turbada con aquella información los poemas no tienen ganas de salir a compartir con nadie, pero ni modo, me presentan y tengo que leerlos.

Un público muy variado me recibe:

Un grupo salido del geriátrico, un ex presentador de tv de los 80's, un pintor y sus obras colgadas de las paredes, una doctora que participó en un comando en la revolución del 65, un señor cojo, unas cuantas personas cuyo oficio no pude determinar y mi hijo Javier.

Subo al podium, abro la computadora, se me traban algunas palabras y la misma computadora decide no funcionar bien, miro a Javi, el me observa. Una luz que sale de sus ojos verdosos, me indica que hay alguien interesado en escucharme, que hay un ser sobre la tierra que espera con ansias mis palabras.

Entonces los poemas fluyen, vuelan hacia el, le llegan al corazón y lo transforman en el de un niño orgulloso de su mami.

Me dijeron que aplaudieron mucho, que hasta me pidieron que leyera más, yo solo recuerdo el abrazo de mi hijo cuando me dijo: Mami, tu eres cool!

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