Una mirada lo cambia todo

Una amiga dominicana que vive en Broward me pide ayuda para montar el Festival Gastronómico Dominicano de la Florida. Le digo que si, que cuente conmigo.

Como agradecimiento, ella me sugiere para ser invitada a la Cámara de Comercio Domínico-Americana a leer mis poemas, en una actividad conmemorativa de la independencia dominicana. Con la ayuda de unos amigos elijo los poemas que leeré y asunto resuelto.

Hasta aquí todo bien, realmente no me pongo muy nerviosa cuando hablo en público, quizás porque estuve muy acostumbrada a hacerlo hace unos años cuando vivía en la isla, pero mientras se acercaba el día empecé a preguntarme: A quién carajo le va a interesar las cosas que escribo? Porqué alguien perdería su precioso tiempo escuchándome leer unos poemas que solo tienen sentido para mi?

Desde ahí empecé a poner nerviosa, decidí ir con cualquier ropa que no me importara mucho, por los tomatazos que quizás recibiría. Más aún, pensé en rezar un rosario para ver si la Virgen se apiadaba y hacía el milagro de taparle los oídos a los asistentes del evento, pero luego pensé que la Virgen debía estar muy ocupada con su hijo en Haití.

Nada, que llegado el día y sin poder decir que no iría, por vergüenza a herir susceptibilidades, leo varias veces los poemas y salgo para el lugar acordado. Me gusta llegar temprano a los sitios, no soy una buena dominicana en ese sentido, por lo que más de una hora antes salgo de casa.

Cuando llegamos a menos de 5 minutos del lugar (según el GPS), una multitud de policías rodea las calles. Mientras más trato de acercarme hacia donde me dirijo, más me desvían. Pregunto que sucede, una policía dominicana (obvio por el acento) me dice:

Mija, e que hay un maratón, hay mucho tapón por eso. Te va tené que parquiá lejo. Media hora después, mis nervios no responden, me tiro del carro computadora en mano y en pleno Down Town camino hacia donde no tengo idea, el frió camina a mi lado, me envuelve, la calle se ve mas grande y ancha de lo usual, está vacía, los carros no pueden llegar hasta donde estoy.

Un chino me indica que estoy cerca y entonces guiándome por sus dedos camino en esa dirección.

Llego por fín al salón de la Cámara de Comercio, saludo, me presento y me dicen que espere en una silla. Edad promedio de los primeros en llegar?

125 años mal contados.

Mis poemas se inquietan en la computadora, los tranquilizo chequeando que todo esté bien en pantalla. Empieza a llegar gente un poco más joven, respiro!

Luego de 3 charlas donde hablaban sobre el 27 de febrero, día de la independencia, me siento agonizando, pues me entero allí de que Duarte (el Padre de la Patria) fué el gestor del primer golpe de estado en la isla. Que país el mio!

Turbada con aquella información los poemas no tienen ganas de salir a compartir con nadie, pero ni modo, me presentan y tengo que leerlos.

Un público muy variado me recibe:

Un grupo salido del geriátrico, un ex presentador de tv de los 80's, un pintor y sus obras colgadas de las paredes, una doctora que participó en un comando en la revolución del 65, un señor cojo, unas cuantas personas cuyo oficio no pude determinar y mi hijo Javier.

Subo al podium, abro la computadora, se me traban algunas palabras y la misma computadora decide no funcionar bien, miro a Javi, el me observa. Una luz que sale de sus ojos verdosos, me indica que hay alguien interesado en escucharme, que hay un ser sobre la tierra que espera con ansias mis palabras.

Entonces los poemas fluyen, vuelan hacia el, le llegan al corazón y lo transforman en el de un niño orgulloso de su mami.

Me dijeron que aplaudieron mucho, que hasta me pidieron que leyera más, yo solo recuerdo el abrazo de mi hijo cuando me dijo: Mami, tu eres cool!

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El curador y su voz

Mucho se habla del impacto positivo que tiene el arte en nuestras vidas, desde lo conceptual hasta lo visual, este nos produce sensaciones que aportan una forma diferente de ver el mundo, pero pocos reparamos en que este impacto, también es en parte provocado por la intervención del curador de arte.

El papel del curador (en el pasado no muy apreciado) es una pieza fundamental en este proceso de comunicar y recibir mensajes a través de la expresión artística.

Los curadores y los críticos son en estos tiempos, los artífices más influyentes de la interpretación, el análisis y exhibición de la producción plástica contemporánea.

La curadoría actual debe verse desde una perspectiva multidisciplinaria productora de sentidos (el curador debe ser negociador, diplomático, buen administrador, animador del escenario, entre otras cosas).

Una buena forma de comprender el alcance y las limitaciones de la curadoría, es tomando como referencia el modelo de Batín sobre la novela, que propone a través del estudio de la palabra en la novela de Dostoevski, que el narrador organiza la concurrencia de las otras voces, a parte de ser una voz más. Todos los personajes aparecen relacionados entre hablas (polifonía).

El narrador ya no está fuera de la obra relatando acontecimientos más o menos ajenos a él, sino que su presencia se manifiesta con voz propia, como si de otro personaje se tratara.

Si llevamos este modelo de Batín al plano de la exhibición artística, el curador toma el papel del narrador y desarrolla el núcleo conceptual de la obra. En la exposición de un cuerpo de trabajo se relacionan por igual las voces de los artistas y del curador, convirtiéndose este último, en autor a partir de las obras de los demás.

El ejercicio curatorial abarca, al menos, tres dimensiones que son fundamentales en cualquier programa artístico; la axiológica (producción del valor), la expositiva (puesta en escena) y la hermenéutica (interpretación de la obra).

Quien cura es un hacedor de lecturas, que incentiva la complicidad entre los artistas, las obras y sus destinatarios potenciales y que influye grandemente en el impacto que produce toda producción artística.

En un mundo donde la globalización hace de los espectadores entes cada vez más exigentes y habidos de ser permeados por la fuerza de las musas, el papel del curador es fundamental.

Arte entre escombros

Me dio mucha pena leer en estos días que lo mejor del patrimonio cultural de Haití se perdió en el terremoto del 12 de enero.

La mejor colección del mundo de arte naif ya no existe.

Solo unos 400 óleos han sido rescatados de los 15,000 que integraban la colección del Museo Nader Arte Naif. Tampoco se sabe nada sobre la suerte corrida por numerosos artistas haitianos y por la obra que guardaban en sus talleres.

Lo único que sobrevivió fue una mínima parte de la obra de grandes artistas nacionales como Héctor Hyfolite, Philomé Obin, Valcin, Benoit y Wilson Bigaud. Pero el legado de otros creadores importantes se ha quedado sepultado para siempre.

En Haití, el arte también yace entre los escombros.

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•La pintura naif es una síntesis del Arte francés y el estilo popular que nace en el siglo XIX en Haití y evolucionó desde sus orígenes africanos. En el siglo XX, ese estilo se perfila como propiamente haitiano, destacando en los motivos indígenas y nacionales, con escenas costumbristas y colores muy vivos.

Lucky ticket • भाग्यशाली टिकट

Caminaba a prisa por Lincoln Road tratando de evitar que me colocaran una multa por haberme pasado de tiempo en el parqueo.

Aquí en Miami se vive una vida pausada siempre y cuando no vivas en Miami Beach. Desde que cruzas el puente el reloj te empieza a correr más a prisa.

Salía de mis clases de curadoría de arte, llena de papeles las manos y la cabeza de nombres que en mi vida había escuchado, mis piernas corrían hacia el carro.

Se me caen las hojas al piso y un tipo me ayuda a recogerlas.

Levanto la mirada y el, con un turbante y una barba de medio siglo me mira fijamente la frente, me dice:

http://www.lulu.com/content/libro-tapa-blanda/mar-de-fugas/10171102

Dominican Way

Llegó navidad y con ella la necesidad enfermiza de compartir con la familia.

Si, esa que discute y se disgusta cuando se junta, porque las Aguilas ganaron o perdieron, porque el metro es necesario o es una mierda.

Soy masoquista, desde que vivo lejos aveces me hace falta ese rebulú, hasta que piso el aeropuerto dominicano y empiezo a coger cuerda con los maleteros que te estrallan las maletas, las maletas perdidas, el mar de gente sudorosa con pancartas multicolores, el perico ripiao que me desbarata los nervios.

Este año tomé un vuelo rumbo a la isla y claro está, un avión desde o hacia Santo Domingo nunca escapa de la nota pintoresca de un pasajero que detiene a todos por más de una hora en tierra, por dejar un bulto abandonado con un jamón adentro, a lo que un grupo de dominicanos ausentes respondió pidiendo a coro que se brindara partido en trocitos.

Allí asfixiándome sin poder salir, entre el jamón, los gritos de los compatriotas y las azafatas sirviendo agua, esperé a que al piloto le diera la gana de arrancar, dejando atrás aquel infierno.

Inspeccionan el bendito avión, se dan cuenta de que ningún terrorista había colocado un explosivo glaseado y entonces porfin anuncian el despegue.

Desde el aire, Miami parece un dragón chino intermitente en medio de la noche, su brillo se va perdiendo con la altura y así mismo llegan mis ganas de dormir y las de una doña más vieja que Matusalén, de cucutear en una funda de Wallmart.

El ruidito del plástico y los movimientos de su brazo no me dejan perder en la inconsciencia del sueño (única forma de olvidarme que le tengo pánico a los aviones).

Miro medio mal a la señora a ver si la sugestiono para que deje de fuñir con la funda plástica, pero ella no se lleva la seña y sigue en lo suyo, para colmo saca de ella un sándwich que huele a mocato y empieza a comérselo. Yo la ignoro, cierro los ojos, ella no se da por enterada y me pone conversación.

Le respondo con monosílabos para que no me siga preguntando nada, ella me confiesa que le encanta hablar en los aviones para pasar el tiempo, comparte conmigo todas las historias desagradables que se sabe sobre aviones a punto de caer, reza como 80 Ave Marías y me exprime la mano derecha cada vez que hay turbulencia.

Al llegar a tierra tengo la mano y el cerebro adormecidos.

Luego de los aplausos del aterrizaje, espero mis maletas por una eternidad y salgo de allí con la promesa de que me enviarán a casa mi equipaje extraviado.

Malhumorada como estoy, no me hace nada de gracia la músiquita ensordecedora que nos aguarda en la salida. Los letreros con nombres se confunden entre los abrazos de gente que grita, llora, ríe y se ajuma, dando así paso a mi navidad, tiempo de paz!

Atada y desatada

Una mujer atada y desatada camina la luna

da la vuelta sin caer al vacío

las estrellas luchan por robar el brillo de sus ojos

se pinta la cara con nubes y las hace lluvia.

Caén a sus pies el pasado y el presente

solo el futuro habita en ella

el viento vuela en su pelo

la ata de nuevo.

Su voz, silencio desnudo

despojado de memoria y de consciencia

sus labios, cristales de sangre

que laten y permanecen abiertos.

Una mujer ata y desata sus zapatos

los pone a un lado del camino

descalza sueña y espera

nadie es más bella que ella porque está enamorada.

Un amor correspondido

El tipo llega y me dice que el y otros tantos me quieren,

quien puede resistirse a que lo quieran a uno?

Nos enamoramos de gestos, miradas, toques...

Pero la palabra tiene una magia especial porque no necesita ser sentida más que con el alma.

Cada vez que escucho sus palabras, leo sus escritos, me enamoro profundamente de el, no se si debo ir a confesarme por eso, la verdad es que no siento ningún tipo de arrepentimiento, entonces la confesión no sería válida.

Su ingenio, su humor, su forma particular de convertir lo cotidiano en una aventura, de matarme de la risa con la historia de un entierro, de ahogarme en un suspiro cuando dice cosas como:

"Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. "

Cómo no amar a ese hombre, sus palabras y sus pensamientos?

Puede uno estar enamorado de varios hombres a la vez?

Quizás las dimensiones del amor son tan complejas que te permiten gravitar en varias de ellas simultáneamente, sin que esto suponga la anulación de ninguna de ellas.

Quizás esa sea la magia de escribir, trascender mas allá del tiempo y del cuerpo, penetrar en almas que nunca conociste, lejanas de tu espacio, regalarles a otros, esos pedazos de cielo que te fueron mostrados por la divinidad.

Narrar de la manera que el lo hace, de seguro tiene que ver con la divinidad, nadie podría hacerlo así sin un rayo del cielo, sin observar, sin leer, sin escribir, escribir, escribir.

Definitivamente, el amor llega de formas insospechadas.

Quiero tanto a Cortazar!

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Ciudad Instalación

The installation is a genre of contemporary art that incorporates various types of media to create a visceral or conceptual experience in a particular environment.

For me, that I see art in everyday things, one of the most appalling installations and well achieved, is NYC, created for years by thousands of artists, who have managed to convey the concept of haste, the majesty, modern life, coexistence and various human realities that moves on a pavement that is always under repair.

Walking the streets of NYC makes you an artist, the main character of stories that happen one after another around you.

NYC is orange, is art in its window displays, restaurants, buildings, people, and in its smells. In the taxis, the subway, the park, and in everything, everything that happens there, a unique experience that lasts seconds before being replaced by another and another and another.

Few people remain indifferent to this city, much less can close their eyes to the opulence, the homeless, the guy with a suit and tie, the lady who reads, the Chinese, the Dominican, the fantasy, the music, the posters, the skatings, the guy who makes cartoons, Which walking his dog, which sells hot dogs on the street, which taking photos or the mass of humanity that walks quickly towards the north or south, Who cares!

Definitely, I love NY!

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La instalación artística es un género de arte contemporaneo, que incorpora diferentes medios para crear una experiencia visceral o conceptual en un ambiente determinado.

Para mi, que veo el arte en las cosas cotidianas, una de las instalaciones más sobrecogedoras y bien logradas, es NYC, creada durante años y años por miles de artistas, que han sabido transmitir el concepto de la prisa, la majestuosidad, del hombre moderno, de la coexistencia y de diversas realidades humanas que se mueven sobre un pavimento que siempre está en reparación.

Caminar por las calles de NYC te hace espectador y al mismo tiempo artista, protagonista de historias que pasan una tras otra a tu alrededor y que acompañan las tuyas propias.

NYC es naranja, es arte en sus vitrinas, restaurantes, edificios, taxis, el subway, el parque, la gente, los olores y todo, todo lo que allí acontece, una experiencia irrepetible que dura segundos antes de ser sustituida por otra, por otra y por otra.

Poca gente queda indiferente ante esta ciudad instalación y mucho menos puede cerrar sus ojos ante la opulencia, el homeless, el tipo con saco y corbata, la que pasea a su perro, el que lee, el chino, el dominicanao, la fantasía, los musicales, los afiches, la que patina, el que hace caricaturas, el que vende hot dogs en la calle, el que toma fotos o la masa humana que camina de prisa hacia el norte o el sur, Who cares!

Sin lugar a dudas, I love NY!

Arte

Qué es arte?

Me gusta el concepto dadaísta de afirmar que el mundo es en sí una obra de arte, una instalación, pues todo cuanto ha sido creado posee formas, color, tiene un concepto o diseño.

A medida en que profundizo en la contemplación de obras de arte, leo, escucho música, tomo fotografías, las admiro o simplemente voy al cine, más se distorsiona este concepto en mi cabeza. Podría decirse, que no se bien lo que es arte.

Quizas es algo que transpola a otro medio la imaginación del ser humano o un símbolo que nos conecta con los demás, una forma de vivir, de comer, un sonido, un color, un aroma...

... la vida, el planeta, el cuerpo, las palabras, todo es arte!

Según este concepto de totalida, me he concentrado en los últimos 12 años y 10 meses, en crear mi obra maestra, que penosamente, no veré concluida.

Desde el momento en que el performance de mi hijo Javier inició en mi barriga, nos hemos hecho colaboradores en este proyecto de experimentación artística.

El, con sus movimientos, sus chupadas de dedos y yo con las nauceas y los mareos.

luego, enseñandole a caminar, moldeándole lenta y pacientemente el caracter, y el a mi.

Escuchando música juntos, leyendo o viendo sus comics.

Luego, la aparición triunfal de mi hija, me hizo ver, que en el arte siempre hay un nuevo chance de hacerlo mejor!

A medida que ha pasado el tiempo, noto que la aventura de vivir se va volviendo gratificante y aveces dolorosa, pero siempre trae consigo un aprendizaje.

Dormimos, comemos, amamos, reimos, caminamos y todas estas actividades van coloreando lo que es nuestra escencia, pero también tienen su impacto en los que nos rodean.

Aveces dañamos lo que hemos ido creando durante un largo tiempo, entonces hay que limpiar el desastre y arreglar los daños. Otras veces, las pinceladas nos salen perfectas y celebramos jubilosos.

Sea como sea, está en nuestras manos, hacer de nuestro arte de vivir algo constructivo, por más cansados que nos sintamos, no existe la posibilidad de negarnos a seguir creando...

... hasta morir es arte!

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MI GENERACION

Mi generación, hija de ideales rotos, pisoteados durante más de 12 años.

Generación de jevitos con Vans a cuadritos y Reeboks.

Engendro castrado de padres que se empeñaron en "no dejarla pasar lo que ellos pasaron".

Tiempo dibujado con Swatch de colores, pensamientos enredados en hebras de pelos parados y en las tachuelas de sus ropas.

Una material girl que just want to have fun.

Heredera de una ciudad levantada por sus enemigos, con pisos de marmol y balcones de hierro forjado, desde donde se asoman la corrupción, la complicidad y la inercia.

En que tierras crecerán los sueños que una vez tuviste?

En que calles caminaras despreocupada sin temor a que te asalten?

Mi generación, hipócrita y cómplice, ciega como el "padre de su democracia", brebaje de ignorancia bebido sorbo a sorbo hasta el fondito, caldo de cultivo de gusanos arrivistas, que se balancean en el columpio de los que pertenecen y los que no pertenecen.

Mi generación, canción de cuna que amordaza con papeles verdes el alma de sus hijos.

Duermes, solo duermes.

Verde, verde es tu alma, la tierra que te ha parido, que ha dado nombre a tus ambiciones.

Rojas las calles de abril, roja la miseria que tiñe de yolas tu mar embravecido.

barca a la deriva, vagas sin brújula hacia el horizonte de tu propia indigencia.

Mi generación, caricatura de niños viejos, sentados con sus sacos y corbatas en los banquitos del malecón, viendo pasar barcos ajenos, queriendo escapar del sol y de su trayecto, de su mismo trayecto.

Mi generación, mis sueños y yo ... Hacia donde vamos?

Ya no hay calles que nombrar, que recorrer, tus heroes están dormidos...

...y ahora, quién podrá defendernos?

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Mi vecina

Llegué a Miami, luego de pasar las de Caín en el Polo Norte, perdón en Connecticut.

Por fin estoy en la cuidad del sol, cubaneo, venezolanos hablando mal de Chávez o que se han hecho millonarios gracias a Chávez.

No puedo negar que echo de menos el caos de NY, los rascacielos, el gentío, las vitrinas, las galerías de arte y los amigos que hice durante mi hibernación.

Aún así estoy feliz, hasta un sentimiento de culpa me invade por sentirme tan bien. 'toy moca, esperando de donde vendrá el trancazo, porque el dominicano siempre 'ta chivo y sabe que tanta felicidad no es posible, siempre anda una nubecita cerca pa' dejá' caer su agua.

Mientras tanto me hago la loca y sigo en romance con esta ciudad pantanosa, que si playa, el parque, caminatas por el barrio, comida cubana, colombiana, venezolana, dominicana... y todas las naciones unidas.

Ayer volví a ver a mi vecina del frente que tenía justo un año que no veía.

Ella me dijo que se sentía muy contenta con mi regreso a la Florida, pues desde que me fui, el jardín de mi casa ya no era el mismo.

Por lo general, desconfío de la gente que está tan interesada en los jardines ajenos, siempre están pendientes del que dirán. En este caso, para no ser injusta ni prejuiciosa, no le di mente al comentario y sigo la plática.

Ella me dice que el clima ha estado "awful" aquí en Miami" to hot" según ella.

Yo tengo un dejavú en ese momento, hacía justamente 3 semanas que nadie me hablaba del maldito weather, osea desde que llegué a Miami.

Me empieza un escalofrío y una sensación de malestar que me sube y me baja, hace que recuerde los guantes, las botas, las bufandas, el humito saliéndome de la boca.

Con teriquito la miro a los ojos, siento ganas de salir juyendo, de dejar el claro, mi educación no me permite dejarla con la palabra en la boca, entonces cuando termina de hablarme del jardín y del clima yo le pregunto:

- How long have you been living in Miami?

Ella responde:

- 4 years, I'm from Connecticut.

Amistad circunstancial

Atando mis zapatos miro al suelo, una pequeña araña me mira, camina y se posa en uno de ellos.

Camino hacia afuera, sacudo el pie ya calzado, ella no desiste, se aferra a mi y sale a pasear conmigo. A veces la compañía se te cuelga inesperadamente, medito.

Me dirijo hacia el parque para encontrarme con alguien, que aún no ha llegado cuando arribo al punto de encuentro.

Sentadas en un banco de hierro negro, hablamos sobre su trabajo de tejedora, del trabajo que me da destejer mis pensamientos, de su pequeña estatura, de mis grandes aspiraciones.

Ella me muestra sus patas llenas de vellosidades, yo le enseño mis piernas sin depilar y así surge una complicidad entre nosotras.

Ella teje palabras que nos acercan y yo me dejo envolver en sus relatos para pasar el tiempo.

Me dice que soy afortunada porque puedo pensar, sentir, entender, desear cosas y lograrlas.

Le digo que ella es más feliz, pues desde la ignorancia se sufre menos, recuerdo entonces a la gente en los campos de mi isla, siempre risueñas y prestas a brindarte un cafecito.

Media hora después aparece quién esperaba, nos saludamos.

Me paro del banco donde hace unos segundos conversaba con el arácnido.

Camino presurosa para no perder el paso, siento como se me desprende y cae delante de mi. Sin pensarlo la piso.

No miro atrás por miedo a sentir algo.

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HENRI MATISS, inspiración

HENRI MATISSE una fiera (fauve) que devoró lo adverso con gouache, tijeras y papel, dejando así su marca creativa en el arte del siglo XX.

Me inspira Matiss, su capacidad de reinventarse, de no dejarse doblegar por lo externo y encontrar la manera de expresar su interioridad, lo intacto, su creatividad, su pasión por el arte, sus colores y sus formas.

Empezó siendo abogado, por una apendicitis se dedicó a pintar en el tiempo de convalescencia y así descubre su pasión por el arte.

Poseía un espíritu experimentador, no se conformó con lo que veía. Tomó como referencia el trabajo de otros como Van gogh y sacó de estas experiencias visuales su propio lenguaje, el cual expresó de manera contundente a traves del color y de las formas planas.

Después de tener cierta notoriedad artística e incluso ser la figura principal del movimiento fauvista, enferma de cancer y queda confinado a una silla de ruedas, desde donde se reinventa, y acoge una nueva forma de arte, el collage.

Utilizó las tijeras como pinceles y su habitación como lienzo. Lo que para otro pudo haber sido una condena, el lo describió de esta menera: "lo que he creado después de la enfermedad constituye mi verdadero Yo: libre, liberado".

Matisse publicó un libro de collages que llamó Jazz, por su estructura de ritmo y repetición, que se rompe por la inesperada acción de improvisaciones. Aquí publicó unos veinte collages que combina con textos de su autoria. Le tomó dos años concluir este proceso de cortar el papel, pintarlo con gouaches hasta lograr el color deseado y pegarlo en las paredes de su habitación para ir haciendo composiciones, hasta adherirlos finalmente, sobre papel, lienzo o madera. Son trabajos a gran escala y muchos poseen formas orgánicas como algas, hojas, etc.

Trabajó luego en diferentes proyectos como artista gráfico y diseñando las ventanas de la Capilla del Rosario, un proyecto que le tomó 4 años y que el mismo catalogó como “la produccion de toda una vida de trabajo”.

Matisse es la pasión creativa de vivir el arte más allá de las limitaciones.

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